Le feu gravi par sa couleur
les grands triangles bâtissent et retombent
recueillis à la félure du jour.

Toute vision reste friable
ce qui lui garde sa perfection
les tempes ne se reposent jamais.

La foudre très lente peut habiter ici
le violet des nombres
les fibres rappelées à chaque instant du réel.

On prend l'immensité comme
ces matins de neige

Chacun se perd vraiment
quelle géologie du sens
éparses les vitres
attrapent ici et là.

Georges Rose

Huile sur toile - 54 x 74 cm